Необъяснённое
Иногда случаются в жизни вещи, которые объяснить невозможно. По крайней мере, с материалистической точки зрения. Несколько раз происходило такое и со мной.
Восемьдесят пятый год. Конец июля. Еду на ГАЗ-67 выпуска 1943 года (который всё ещё на ходу) с покоса. Везу одноосный прицеп с раскинутыми бортами, на который смётан небольшой, центнеров на пятнадцать, зарод сена. Навстречу попадается сосед на тракторе. Он берёт немного вправо, и я – вправо. Слева русло старого ручья, чистый, веками промытый, песок. И вот в этом песке мой прицеп вдруг отцепляется. Шкворень непонятным образом выскакивает из крепления, и дышло прицепа зарывается в песок. Хотя по всем физическим и механическим законам это невозможно! Поднимаю домкратом прицеп, начинаю искать шкворень или по-деревенски – палец. Нет нигде. Ставлю запасной. Выезжаю на дорогу. Глушу машину. Возвращаюсь. Сквозь пальцы просеиваю песок. На коленях утюжу место аварии. Шкворня нет! Опечаленный, еду домой – уж больно хорош шкворень! И в меру длинный, и в фаркопе не хлябает. Жалко!
Назавтра с утра возвращаюсь на то место. Приспосабливаю сетку от панцирной кровати, кидаю лопатой на сетку песок. За день просеял русло ручья. Нашёл ржавый затвор от трёхлинейки, наверное, ещё с гражданской войны. Сковородку с отливкой «Артель №13. 1926 год». Пули. Гильзы. Рожок от косилки. Ржавые болты и гайки. Железный наконечник от стрелы –это ещё с тунгусских времён: наконечник рассыпался в пальцах. Шкворня не было…
Прошло одиннадцать лет. Все эти годы я каждый день проезжал мимо того места и всегда невольно бросал взгляд на жёлтый песок. И вот однажды утром поехал на покос. Привычный взгляд на песок. Это уже как ритуал. Вечером возвращаюсь назад. Смотрю! – на том самом месте лежит мой шкворень! Я даже зажмурился. Остановился. Осторожно подошёл. Поднял. Мой! И хоть бы где ржавчина появилась! Вот где его носило одиннадцать лет?
Объяснить сие я не берусь…
Библиотека
Ставлю сруб под библиотеку. За жизнь книг накопилось великое множество – и покупал, и выписывал, и ночами в очереди стоял, и на чёрном рынке… Длинный сарай забит до крыши ящиками с книгами. И дома – всё шкафы. И на веранде. И летняя кухня вся завалена. Загрузил школьный автобус для школы. Отправил для сельской библиотеки. Но книг не убавилось.
И вот решил поставить большой дом под библиотеку. Тюкаю плотницким топориком, выбираю в бревне паз. А настроение не очень. Потому что понимаю, что в умирающей стране, в умирающей деревне моя библиотека никому не нужна. Но ведь и книги так не оставишь – дом им нужен.
И вдруг слышу далёкий гул. Раньше прямо над деревней проходил маршрут военных самолётов на полигон, разные упражнения они там отрабатывали – бомбометания, пикирования, воздушный бой. Но за двадцать лет ни один самолёт не пролетел над деревней. Двадцать лет над деревней висела мёртвая тишина. А на полигоне поднялся молодой лес.
Поднимаю голову. В сторону полигона идут друг за другом шесть военных вертолётов. Чуть погодя их догоняет верхним эшелоном звено истребителей и, оставляя звук далеко позади, скрывается за дальним хребтом.
Вот оно как! Вот это да!
Вся деревня высыпала на улицу, головы задрали. Мальчишки руками машут. Мужики курят. Старики молчат. Все в небо глядят – на вертолёты.
Веселее затюкал мой топорик.
Часа через два снова гул, и обратным порядком вся эта военная сила идёт над деревней. А их уже ждут – в небо смотрят.
Назавтра я с утра на срубе. В деревне волнение, люди все на улице, кто чем занимается. Домой не заходят.
Опять гул. Только вертолётов уже двенадцать, а истребителей три звена.
У людей на душе праздник, какого уже двадцать лет не было!
Летайте почаще, хоть каждый день, миленькие! Жгите свой керосин – не жалко. Вы только летайте, а мы здесь и библиотеку построим, и всё остальное…
Все материалы рубрики "Год литературы"
Вячеслав Вьюнов
«Читинское обозрение»
№15 (1395) // 13.04.2016 г.
0 комментариев