С самой Болдинской осени известно, что ни один сезон года так не склоняет к поэтическому творчеству как «пышное природы увяданье». Возможно, сама осенняя погода невольно настраивает на меланхолию. Иосиф Бродский писал: «Октябрь — месяц грусти и простуд».

Не скажу за простуды, а грусть — чувство, в котором нуждаются поэты, если не всегда, то хотя бы периодически. Может быть, поэтому среди них так много людей мятущихся и неустроенных. Много ли мы с вами знаем хороших поэтов со счастливой судьбой? Своей неустроенностью они платят за право творить. Осень же как будто напрашивается им в помощники, напоминает о бренности бытия, склоняет к печали, философии и творчеству. Но рождённые этим творчеством стихи позволяют нам почувствовать, что их авторы — наши союзники и друзья. Что с ними мы не одиноки, каким бы мрачным ни казался сегодняшний промозглый день.

Александр Сергеевич, как известно, «солнце русской поэзии», способное осветить даже осеннюю непогоду:

Унылая пора! Очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса,
В их сенях ветра шум и свежее дыханье,
И мглой волнистою покрыты небеса,
И редкий солнца луч, и первые морозы,
И отдалённые седой зимы угрозы.

Зато у Лермонтова осень — классическая хандра:

Когда с дубравы лист слетает пожелтелый,
То вихрь его несёт за дальних гор поток —
И я душой увял, как лист осиротелый…
Умчи же и меня, осенний ветерок!..

У Фета осень — неожиданно нагрянувшее зло:

Задрожали листы, облетая,
Тучи неба закрыли красу,
С поля буря ворвавшися злая
Рвёт и мечет и воет в лесу.

Осень Ахматовой — символ горя:

Заплаканная осень, как вдова
В одеждах чёрных, все сердца туманит…
Перебирая мужнины слова,
Она рыдать не перестанет.

Прощание или прощение — в стихах Булата Окуджавы:

Осенний холодок. Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова побелевшими губами
Короткое, как вздох: «Прощай, прощай».

У Леонида Дербенёва, слова которого пропевает Алла Пугачёва, осень — символ несбывшихся надежд:

С каждым днём всё больше небо хмурится,
С каждым днём всё ближе вьюги белые.
Там, где мне в ладони звёзды падали,
Мокрая листва грустит на дереве…
До свиданья, лето, до свидания,
На тебя напрасно я надеялась.

Давид Самойлов ждёт от нас стойкости:

Так закутайся потеплее
Перед долгою зимой…
В чём-то всё же мы окрепли,
Стали твёрже, милый мой.

И не пройдём мимо самой пронзительной осени Юрия Шевчука:

Осень, в небе жгут корабли.
Осень, мне бы прочь от земли.
Там, где в море тонет печаль,
Осень — тёмная даль.

Эта осень — трагедия с вопросами, на которые нет ответов:

Что такое осень? Это ветер
Вновь играет рваными цепями.
Осень, доползём ли, долетим ли до ответа:
Что же будет с Родиной и с нами?

Здесь поэт 21 века как будто перекликается с поэтом 19-го. Ибо Пушкин, сочиняя свою «Осень», остановился на вопросе: «Куда ж нам плыть?». И не смог продолжить. Стихотворение так и осталось незаконченным.

Куда ж нам плыть?

Все материалы рубрики «Заметки натуралиста»

Олег Корсун
Фото автора
«Читинское обозрение»
№41 (1733) // 12.10.2022 г.

Вернуться на главную страницу